Ты жил в надцатом году и делал морягский затяг, хоть и никогда не выходил в море. У тебя была колючая борода от морской соли и холодного ветра, но тёплые невероятно земные глаза. Когда твоя сигарета медленно тлела в такие вот безлюдные тихие ночи, Ты был особенно задумчив и пьян свежим ветром, вспоминая глубокую синь моря,в которое никогда не ходил. Когда в тот, надцатый год, Ты повидал столько вещей, что люди называют пыльным фантастическим мифом, Тебе тому, пропахшему северным морем, высоким, надменным и таким ослепительно красивым в своём алом всполохе заката солнцем, ничего не хочется объяснять или переубеждать, грея чешуйки водяных богов под курткой и тёплую переливающуюся пыль на пальцах, что оставляют после себя мимолётные создания из иного Мира. Водяной бог мне поведал, что на краю света меня кто-то ждёт, там, где я никогда не был. Я рисую на акварельной бумаге волны.
К.О.